Ich habe heut Wünsche begraben,
die ich als ein Gedicht erdacht.
Weil ich die Kraft nicht in mir habe,
hab ich mit Schreiben Schluss gemacht.

Kleine Verse, die ich dichte,
sind wie Reisen in die Ferne.
Jahre machen’s doch zunichte;
als Ersatz schreibe ich gerne

Was soll ich noch Berichten?
Meine Welt, die wurde klein.
Es sind nur alte Geschichten.
Heut’ge Themen lass ich sein.

Oftmals muss ich mich selbst fragen,
und das kommt jetzt häufig vor.
Hab ich Neues noch zu sagen,
oder schliesst mein Dichtertor?