Nachher…
Ich denke oft, was ist nachher,
wenn ich von hier gegangen bin?
Was kümmert mich denn dies so sehr
und geht mir quälend durch den Sinn?
Ich denke oft, was ist nachher,
wenn ich von hier gegangen bin?
Was kümmert mich denn dies so sehr
und geht mir quälend durch den Sinn?
Verwelkte Blumen sagen mir:
Einst strahlten wir in voller Pracht.
Wie uns ergeht’s auch später dir.
Hast du schon einmal dran gedacht?
Im Himmel gibt es keine Fragen,
die kennt man nur auf dieser Welt.
Die Antwort, die wir in uns tragen,
die gibt es nicht für teures Geld.
Ich nannte mich nie einen Dichter,
nur einen fleissigen Berichter.
Was täglich mir den Kopf erschwert,
hab ich in Reim-Form ausgekehrt.